марсианские хроники

Если бы коллайдера не было, его бы, право, стоило придумать. Все кинулись обсуждать бозон Хиггса и излучение Хокинга - любо-дорого посмотреть. Хотя лично я как не понимала ничего, так и до сих пор не понимаю, разве что более уважительно смотрю на полку с альбомом "Суперсимметрия". Но общий уровень дискуссий откровенно подрос - хотя вторая половина по-преждему обсуждает ссору каких-то непонятных девушек с мужскими фамилиями.
Так вот, об этом самом андронном коллайдере. Кому я честно и откровенно завидую, товарищи - так это инженерам, которые всю эту махину проектировали. Я могу представить, что означает для прирожденного инженера (а другой и не достигнет никогда необходимого уровня компетентности) - получить шанс забабахать такую фишку. Наверное, интенсивность ощущения счастья в отдельно взятой рабочей группе во время запуска будет зашкаливать все мыслимые пределы. Вот ты его думал, ты его чертил, он тебе по ночам снился, а потом - "мы строили-строили, и наконец, построили!"(с). И ты его видишь. Еще краской пахнет. Завидую, правда.
***
Вообще при полном отсутствии какого-либо особого пиетета к науке я испытываю странный трепет перед инженерами. Особенно при виде мегаломанских игрушек вроде мостов и плотин. Потому что хороший проект - это почему-то в первую очередь, черт побери, красиво, а большой хороший проект - это красиво, дерзко и вообще звучит гордо.
Еще, правда, очень люблю промышленный дизайн 19 века. Сразу видно: эти штуки делали люди, лишенные малейших сомнений в том, что человек - венец творения, и эта уверенность сквозит даже в железнодорожных стрелках и самогонных аппаратах. И вообще, по-моему, дух эпохи в техническом дизайне проявляется куда нагляднее, чем в живописи или скульптуре. Опять же, можете спорить, но я и правда так думаю. А может, просто более чувствительна именно к таким вещам :)

Вот эта статья совершенно паззловым образом совпала с вот этим постом.
Каалось бы совершенно естественное желание нормального человека избежать "безумия толп": давки в час пик, шумных многолюдных мероприятий и .п. (главное состоит в том, что толпа вокруг тебя - совершенно чужая, не объединенная ни идеей, ни интересами, ни даже маломальской симпатией) - оказывается, уже считается психическим расстройством. Ага, знакомьтесь: охлофобия. Доктор, полечите меня.
Положено радоваться!

Как же, помню, помню.
А-а, мои трогательные пластмассовые компасы диаметром в 1 см по 15 копеек! горстью! и чудовищная кооперативная сикстинская мадонна размера спичечной коробки, если не считать рамки, но не считать нельзя: вычурная, крытая бронзовой краской пластмассовая рамка, конечно, была чудовищнее самой картинки, если это только возможно.
Интерестно, это только советским детям было свойственно или как?
Ведь не конструкторов лего жаждали, не резиновых пупсиков и даже не "взрослых" пластмассовых бус - то есть жаждали, конечно, но как-то потом и отдельно - а аквариумных сачков, матовых фотографических стеклышек и тому подобной несусветной дряни. Прям без искусственных незабудок жизнь не мила. Необъяснимо.

Тщательно закупоривая баночку с FeCl3, задумалась: ну ведь есть же люди, которые не верят, что железо пахнет. Ну, не нержавейка, конечно - но хорошее, доброе старое железо, вроде валяющегося в кладовке дедушкиного топора, пахнет достаточно остро, чтобы это ощутить. Или никто ни разу топор не точил, или точил исключительно с насморком? Или свежей крови не обоняли?
Некоторые не верят, что я могу, чуть наклонившись над кастрюлей, сказать, соленая вода в ней кипит или пресная. Соль не пахнет, говорят. Соль-то, конечно, не пахнет, да вот только она у нас в большинстве своем йодированная - региональная такая особенность.
Ладно, запахи - ерунда. Допускаю даже, что мое неоднократно проверенное умение отличать обычную воду от дистиллята - наощупь - тоже не всем дано.
Но скажите мне, как? как можно не отличать крахмал от муки??? он же скрипит на пальцах, как синтетическая вата из лекарственных пузырьков! а мука не скрипит.
Почему каждый раз этот фокус так удивляет случившихся поблизости свидетелей? :) Честно объясняю: крахмал скрипит. Показываю. Смотрят большими глазами.
Не понимаю.

Ну, не то чтобы я была полностью равнодушна к непременному гастрономическому гламуру - шампанское, конфеты, ну, или там, для продвинутых - устрицы, сыр, лайм, но тем не менее...
Душу мою бессмертную получит тот единственный, умеющий читать в сердцах человеческих и исполнять самые потаенные желания - кто принесет мне вместо шампанского и шоколада хорошо просушенную, большую, беременную воблу. И я вопьюсь в нее зубами, зарычав от неземного наслаждения, и скажу с благодарной поволокой во взгляде: "Ваня, я ваша навеки!" (с).
Но увы...
Пойду, куплю сама.